A chi mi domanda la ragione dei miei viaggi, rispondo che so bene quello che sfuggo, ma non quello che cerco (M. de Montaigne)

A chi se ne sbatte beatamente della follia del mio restare qui, dove in realtà non sono mai stato, uguale ai tanti me stesso, intanato nato, piantato dentro, immoto mobile di anta in antro, vorrei invece dire che in fondo, in questo fondo di mondo, non ho ancora capito cosa dovrei fatalmente scansare ma neppure chi vorrei finalmente evitare, immerso giacente, sommerso o latente, qui che è tutto un inseguirsi di nessuno a caccia di qualcosa, dove tutto è un susseguirsi nel sussiego dei ciascuno, senza più gente intorno, e non c’è niente da trovare che non valga la pena di essere prontamente smarrito o anche solo la lena del probamente cercare.

Nel nulla che ci toglie e avvolge, con premesse ormai scadute: per discese mai scalate o bottiglie mai scolate, e a pelle ci raccoglie e palpeggia, si atteggia a promesse remote d’ignoto Walhalla, disciolte nell’arido arrivo di un autunno d’ignavia – di tempio inattivo, che pallido pavido avido addosso mi udivo e risentito sentivo.

Il tempo che si perde nel non-senso del discorso, la storia che si finge altra e s’infrange alta, la memoria dei dettagli come un tappo che si toglie. Abbagli di Sfinge, pendenze da sbagli, perdenti a sonagli.

La cella che non prende, il campo che non c’è, la colla che non tiene, la conta che non torna, l’amica che ci prova, l’amaca bella stesa, la lista della spesa fino a lì, sospesa sui giorni della resa. L’ira che non spinge, l’amore che ci strugge, il cuore come burro, il riso appeso al muro, la testa che ci sbatte come un chiodo e il suo martello, nel rovello, il mantello dell’eroe contro il maglio di un incontro. La clessidra che si ferma mentre l’ora prende forma, con la pancia che si gonfia perché l’ego la respinge, e sospeso non mi spendo.

Fuoco calmo, gioco fermo. L’abbraccio più non scalda la corda che ci stringe: il cappio per il gregge, la ruggine di noi, la culla abbandonata sulla via della salvezza, la stoltezza senza presa né pretese.

Questa vita abbarbicata alla sorgente, che fuggente scorre bene nel suo guscio, che mi sfugge e si trascina nello spazio, nello struscio dei pensieri in cui mi lascia, e bastarda corre in culo a non so che.

Io con me, come se, lì con voi, a darci del tu, a starci di più, fin che ce n’è. Sono lo stesso da mai, nel culto che sai, colui che da sempre non c’è.

Che tanto, dove siamo noi, come siamo ora, il canto grava e come un destino grida. Il disco gira, il valzer parte, il pezzo suona, la nota arriva.

Dal Si al Fa, dal Mi al Re, un-due-tre, un-due-tre…

L’essere non è.

Contro le docce fredde e i secchi d’acqua, la luna nel pozzo e la piscinetta in cortile. Contro la solita estate dei soliti noti, quelle note intonate per farsi notare e sentirsi i più avanti, pochi accordi e tanti vanti (se la suonano e se la cantano tra loro, iniziati e cooptati, ammogliati e affiliati), “perché ci vuole orecchio anzi parecchio”, dunque tutti lì con le antenne dritte e il sorrisino giusto, e come diceva quel tale, talvolta – perdonate la battuta – si parte cantanti e si finisce a contare contanti.

Contro la dittatura social: mai come oggi la vita è tutta un clip, diffusa in plot e in loop, sotto dettatura vip o nip – not important penis (per non dire di tutti i “r.i.p.” defunti o fungenti in cui ciabattanti c’imbattiamo, li mortacci loro e un po’ anche nostri). Contro i nuovi mostri. Contro l’invasione dei “velfie” (autovideo), contro i filmini splatter tutti sangue e torture, sadismo e violenze, shock e sciocchezze – meglio la foto di un culo in silenzio, ma che sia un culo che parli.

Contro l’emulazione spaccona e le antoniane catene veterovirtuose fintobuoniste similbenefiche, contro l’elucubrazione precoce di chi sa sempre da che parte stare, e perciò non sta mai zitto, anche solo per un quarto d’ora di pubblicità. Contro il “nomination marketing” e l’hashtag narcissism, flagelli del postmoderno e ormai anche del postmortem. Contro le campagne cool – e le periferie pop. Contro il feticismo dei pretesti, contro il felicismo del vincere facile. Very n-Ice.

Quelli della doccia fredda, che tanto l’estate sta finendo e il caldo arriverà. Giornalisti con la testa mozzata e politici con la testa nel secchio, perché ci vuole orecchio.

L’esibizione social del dolore e della solidarietà, tra palco e realtà, dramma e gioco, angoscia e sorrisi. Nomination marketing e hashtag narcissism, naturalmente vicini ai fotogrammi dell’orrore, al sanguinario potere dei cattivi.

Prima Gaza e avanti un altro, le bombe sui bimbi e le fosse come tombe, i gattini malmenati e i gattini adorati, cani abbandonati e cani scuoiati, stupratori incendiati vivi e ragazze sepolte vive, senza soluzione di continuità, prodotti di consumo da mettere nello stesso carrello, da condividere sulle stesse bacheche con insano voyeurismo. A caccia dello shock, a uso degli sciocchi.

Tutto nel frullatore, il male indicibile (subìto) e il bene imbecille (esibito). Vip che se la suonano e se la cantano tra loro, i soliti noti delle solite note, e tanti nip (not important people, nice internet person) a rimorchio, presi da irrefrenabile emulazione.

Nel flusso social dell’autorappresentazione, per appartenenza al giro giusto, il circuito cool, o per un po’ d’apparenza da appuntarsi all’occhiello, tutti insieme appassionatamente, con “velfie” (autovideo) da mettere in circolo, anzi in circo. Nei Tg all’ora di cena, nel web a tutte le ore.

Giuste cause che non costano nulla, battaglie senza azione, sensibilizzazioni del vincere facile: tout se tient nel rutilante mondo della pop charity, dove il soggetto oscura l’oggetto (di cui poco si sa e invece tanto bisognerebbe sapere, se solo non ci si dimenticasse in fretta del focus, subordinato al ficus).

Come l’assunto di quei testi che soccombono (soggiacciono) all’assurdo dei pretesti – il medium è il messaggio, e in questo caso si tratta di un viaggio di sola andata, che dura il tempo del buffering, di un refresh o di uno scroll: in questa dannosa dittatura dell’istante e dell’istinto, dove tutto si guarda e nulla si impara, tutto si posta e nulla rimane tra le pagine chiare le pagine scure, perché tutto è uguale e tutto si ripete. Pretesti pelosamente preteschi, appunto.

Questa dittatura (dettatura) tele-visiva, dove l’unica regola è essere visibili, direttamente o di riflesso. E con discutibile rispetto verso chi, nelle stesse ore, è stato costretto con la forza e la minaccia (in spregio alla privacy e in sfregio alla libertà) ad apparire sulla scena planetaria del macabro e del disumano, ripreso dalle telecamere e poi sgozzato da un gruppo di fanatici criminali: un reality cui la catena di montaggio e smontaggio del networking digitale di casa nostra ha fatto da cassa di risonanza, dandone insidiosa, esponenziale pubblicità… e per cosa, se non per inquietanti finalità oculari?

La diffusa dittatura del presente, senza storia senza memoria senza profondità, di smanie umorali e abitudini alla lunga tumorali, metafore di metastasi del pensiero. Marmellata impazzita, acritica e impulsiva, simultanea e dissonante, il pulp e il trash, i tuffi al mare e l’horror vero (altro che vacui), le prove costume e il malcostume italiano (mala tempora), i culi sodi e i tatuaggi nuovi, i tramonti in montagna e i crepuscoli di civiltà.

Tutti sadomasochisti, tutti feticisti, tutti strizzatori d’occhio, furbetti finto-emozionali, quindi tutto da vedere, tutto da origliare, tutto da cliccare.

Conformisti che brancolano, ora piangenti ora piacenti, contro la fame nel mondo ma mai contro la fama di sé. Insomma: tutto da evitare, molto da esecrare. Secchiate, secchiate pure, acqua ghiacciata e velleità agghiaccianti, che qualcosa resterà, o qualcuno arriverà.

L’estate se ne va…

(…) O mio tronco che additi, in questa ebrietudine tarda,
ogni rinato aspetto coi germogli fioriti sulle tue mani, guarda:
sotto l’azzurro fitto del cielo qualche uccello di mare se ne va;
né sosta mai: perché tutte le immagini portano scritto: “più in là”
(Eugenio Montale)